ТИР                   

Баллистику сбивает ПВО.
И это не секрет уже давно.
Летят обломки на дома
                        и на больницы,
рыдает поражённая столица.
А некто получает дивиденды:
в его карман рекой текут проценты.
Война — войной, а виски на столе.
И в бункере спокойная отрада,
иная мерность, а земля — в огне.
Но бизнес на крови — его награда.
Молчит и злится на прилёты стадо,
взирая в зомбоящик, славит хаки.
И им иной судьбы уже не надо,
ибо сладки, как мёд, рептилий враки.
Два карлика играют в «морской бой»:
чем больше проиграют душ, — тем лучше.
И не кончается безвыигрышный убой,
идут в утиль славян немые души.
А в это время цифра косит Мир:
все на виду в концлагере планеты.
И для захватчиков Земли все души — тир.
Пока вы спите, будет длится это.